aus der Ferne

Estaba como esperando a perderte
estabas en Berlín
y te estabas yendo

y yo que te acogí
con las entrañas de mi mente
y de mi cuerpo

te despedí con las espaldas
del miedo al dolor
el miedo

y este alejarse del amordoliente
que en mí odio
aparece cada vez que se encuentran
los caminos

1+

Quiero escribir más poemas
como los de hace ahora cinco años
de recordado intento
en cuyos versos apenas me reconozco
-ajenas fotografías-
aunque reconozco sí la maestría, de algunos
la originalidad de los otros.

Quiero escribir poemas
con sustantivos abstractos
de gran sonoridad
que hablen del cielo y de barbas
sin nombrarlos

Poemas que eleven
el lastre que me arrastra
poemas multicolores
para noches solitarias
poemas partitura
de la única música
que puedo
que investiguen las sí-la-bas
desvelando mi deseo
y que jueguen, claro,
con el entendimiento tuyo
pues te los debo

sin título

quiero
que me lleves
al Boalo.

otra vez,
otra vez,

ahora
en bicicleta

atravesando los bosques
de indiferencia fingida

por donde corremos
en solitario exilio

sacudiéndonos

el polvo de los poemas

bajo un sol
que caliente
hasta los tuétanos

Vergnügungen

Die Sonnenstrahlung auf deinem Gesicht
und auf deinem
Die körperliche Erschöpfung
Deine Augen

Kicker, Kunst, Kneipe

Der Welt zuhören
und schweigen

vermissen schreiben
seufzen

schnell leben
und lernen nach und nach



fern bleiben

sintético

¿Dónde están? Están muriendo
los versos de la distancia
y la melancolía

¿Dónde están? Están queriendo
un amor que arde los papeles
el alma mía.

Caxingui

Ahora que se han ido los fantasmas
y que de uno en uno tengo valor
para enfrentarlos

Ahora que vivo con niños
de piel oscura
y no tengo nada que mostrar

Estoy preparada para encontrarte
pues eres tú el único que exige
que hable,
que hable para ti, en cada rostro
que no deje de mirarte.

es verdad

hay un amor que me saca de los sueños
que hibernan en el mediodía
y me hace arrastrar por la tierra para que sienta
la naturaleza en arena que se clava
en la planta de los pies piernas y brazos

tres jerseys protegerán
la curvatura de mi espalda
en la silla fría y dura
en la mesa de tortura
donde acostumbro a volar

delante se escurren las gotas
-como el interior de algún monstruo de friso antiguo-
y compiten resbalando por los márgenes de la frontera
para que nadie escape

en la meta del invierno
hay una hoja en blanco
me asomo una vez al año
y es verdad